Es war ein heißer Tag, damals in den 90ern in Berlin. Ich lag in Badehose auf einer Wiese am Lietzensee. Versunken in ein Buch, als plötzlich zwei schwarze Schuhpaare in mein Gesichtsfeld traten. Erschrocken setzte ich mich auf.
Wischte mir den Schweiß von der Stirn. Zwei junge Männer in dunklen Anzügen standen in der gleißenden Sonne. Sie schauten freundlich auf mich herab, und einer von ihnen begann mit amerikanischem Akzent:
Entschuldigen Sie, darf ich Sie etwas fragen?
Ich nickte verstört.
Sagen Sie bitte: Was ist für Sie der Sinn des Lebens?
Der Sinn des Lebens?
Bis heute habe ich keine Antwort auf diese Frage. Damals, am See, stotterte ich etwas von Liebe und Gebrauchtwerden. Daraufhin sprachen die schwarzgekleideten Männer von Gott. Und fragten mich, ob ich es für möglich hielte, selbst zu Gott zu werden. Ich schaute in die Sonne, mir platzte fast der Kopf. Gott, was wollten die von mir? Die Männer blieben freundlich, luden mich zu einem ihrer Gottesdienste ein. Ich nickte, bloß um sie loszuwerden.
Christian Stahlhut
