Magazin Visionen - Einfach. Besser. Leben.

Das Gestern, das mich flieht, kann ich nicht halten,
Das Heute drückt mich wie ein Frauenschuh.

Achte gut auf diesen Tag,
denn er ist das Leben –
das Leben allen Lebens.

Es treibt der Wind im Winterwalde
die Flockenherde wie ein Hirt
und manche Tanne ahnt,
wie balde sie fromm und lichterheilig wird,
und lauscht hinaus.

Das Ich ist ein Meer, grenzenlos und unermesslich.
Sagt nicht: Ich habe die Wahrheit gefunden,
sondern lieber: Ich habe eine Wahrheit gefunden.

Georg Büchner (1813 – 1837), Hessischer Schriftsteller, Mediziner, Naturwissenschaftler  und Revolutionär. Er gilt trotz seines schmalen Werkes –  er starb bereits im Alter von 23 Jahren – als einer der bedeutendsten Literaten des Vormärz.

Wir haben unsere Sprache nicht verloren! Wir sprechen in unseren Seelen, in unseren Herzen weiter und werden finden.

Leise klopft es an die Tür des Herzens –

Nächtliche Stille!
Heilige Fülle,
Wie von göttlichem Segen schwer,
Säuselt aus ewiger Ferne daher.

 Achte gut auf diesen Tag,
denn er ist das Leben –
das Leben allen Lebens.

Die Blumen sind verblüht im Tal,
Die Vöglein heimgezogen;
Der Himmel schwebt so grau und fahl,
Es brausen kalt die Wogen.
Und doch nicht Leid im Herzen brennt:
Es ist Advent!

Glut ruht still in sich. Entspannt strahlt sie. Sanft leuchtet sie.

In der stillen Pracht,
in allen frischen Büschen und Bäumen
flüstert‘s wie Träumen
die ganze Nacht.

... Wärme, wenn es kalt ist,
... weißer Meeresstrand,
... Ruhe, die im Wald ist,
... eines Freundes Hand.

Niemand kann uns davon abhalten,
Gott überall, wohin wir auch gehen,
mitzunehmen.

Sieh diesen Tag!
Denn er ist Leben, ja das Leben selbst.
In seinem kurzen Lauf
Liegt alle Wahrheit, alles Wesen deines Seins:

Ich stand auf Berges Halde,
Als heim die Sonne ging,
Und sah, wie überm Walde
Des Abends Goldnetz hing.

Traumstill die Welt. Nur ab und zu ein heisrer Schrei
Von Raben, die verflatternd um die Stoppeln streichen.

Rings ein Verstummen, ein Entfärben:
Wie sanft den Wald die Lüfte streicheln,
Sein welkes Laub ihm abzuschmeicheln;
Ich liebe dieses milde Sterben.

Ich bin ein Pilger, der sein Ziel nicht kennt;
der Feuer sieht und weiß nicht, wo es brennt;
vor dem die Welt in fremde Sonnen rennt.

Sakura, Sakura,
In den Feldern und Hügeln und den Dörfern,
Soweit das Auge reicht.
Wie Nebel, wie Wolken,
Leuchtend in der aufgehenden Sonne.